Me désignant du doigt, me moquant, se gaussant,
Monsieur m’a demandé d’être plus flamboyant!
Je ne recule pas, lorsque l’on me titille,
Je reprends donc la plume, comme on prend la Bastille:
L’esprit fier et vengeur, prêt à tout éventrer.
De quel bois je me chauffe je vais vous montrer!

De ces trois soupirants (qui ne me valent pas!!!)
Vers qui la jeune femme a fait le plus grand pas?

Celui qui a reçu de la belle l’oeillade,
N’a certes pas reçu ce qui est le plus fade.
Ceux qui n’auront pas vu de la belle les yeux,
Pourront dès à présent préparer leurs adieux.
Qui reçoit le regard reçoit aussi l’esprit.
C’est le plus beau cadeau, c’est le plus beau des prix.
Mais encore faudrait-il, que cet oeil fût sincère,
De viles roublardises parfois femme se sert!
Pour faire croire aux hommes qu’ils ont gagné son coeur
Et en faire aussitôt de faibles serviteurs.

Celui qui a touché sa délicate main,
Pourra-t-il espérer de plus beaux lendemains?
Cette peau féminine, il en sait la douceur
Ignorant de l’iris la troublante noirceur.
Dans la main demandée, maintenant obtenue
Se profile la nuit où elle sera nue.
Nuit de cérémonie, fusion de deux vies,
De cela, avouons, tout homme a bien envie.
Plus beau que le serait la plus belle musique
Est l’amour qui devient une étreinte physique.
Mais faudrait-il encore que la main fût sincère!
Et désirât vraiment effleurer d’autres chairs.
Mais elle peut aussi faire naître l’espoir
Et repousser toujours l’arrivée du grand soir.

Le troisième, à l’insu des autres, sous la table,
Comme dans les plus beaux des récits ou des fables,
Sentit dessus son pied la troublante pression,
Et, dedans, ravivée, la brûlante passion
Qu’il éprouvait toujours pour la belle, secrète,
Désirant plus que tout que jamais ne s’arrête
Cette extase cachée, ce violent tourbillon,
Cette fièvre glacée, piqûre d’aiguillon.
Un acte aussi caché (douce félicité)
Ne dévoile-t-il pas déjà l’intimité?
Que ne va-t-elle encore après lui révéler?
L’armure du secret ses orteils ont fêlée…
Mais faudrait-il encore que le pied fût sincère!
Et que se concrétise tout ce qu’il suggère.
Car ce pied qui avance, si fin, si étroit.
Est-il un messager ou un cheval de Troie?

L’on ne peut donc choisir qui des trois est l’élu,
Messire rougeoyant -oui, vous m’avez bien lu-
Sans savoir un peu plus de la dame citée,
Car le fond de son coeur, seul, sait la vérité.
L’oeil, la main, le pied peuvent faire semblant
Et le le plus sombre noir, nous paraître du blanc.
Moi-même qui vous parle, et qui faisait le fier,
N’exclut pas d’être roi, cocu, depuis hier!

C’est une question que se pose tout bon amant,
Dans sa belle entreprise d’amour galant.

On ne saurait le nier, quand on aime on souffre.
Surtout si l’on aime quelqu’un mais sans retour,
On espère parfois en vain dans ce gouffre,
On y peine tant qu’on en vient à maudire l’amour.

Evacuons donc tout manichéisme
Ainsi que notre fond d’idéalisme.

Car en amour, jouir rime avec souffrir.
Son but est le bonheur avec celle qu’on aime,
Et pour ça, il faut endurer un vrai carême
Sans que l’on sache si cela va aboutir.

Bien sur, si c’est un bond coup de foudre,
La souffrance se limite à l’attente
De la déclaration commune, étincelle
Qui provoque en nous une joie émouvante.

Mais même alors, on finit pas de souffrir
Car il faut accepter de changer pour l’autre,
Supporter une vie de couple, en apôtre
Parfois. Ah, c’est du boulot il faut bien le dire !

En amour, jamais cela ne finit !
Et dans un couple on a bien des emmerdes
Qui pertubent le fleuve qu’est la vie,
Un combat bien dur, que les lâches perdent.

Et cependant, même si j’affirme céans,
Qu’on ne peut connaitre l’amour qu’en y souffrant
Je n’hésite pas à dire qu’il est nécessaire
Ce mal là, pour ne pas rester célibataire.

Car quel mérite aurait vraiment un amour,
Si une conquête puis une vie à deux
Etait facile, sans épreuve ni détour ?
Il faut que la souffrance ait bien lieu.

Il n’y a pas de plus belle preuve d’amour
Que de souffrir pour celle qu’on aime.
Par amour pour nous, le Christ fit de même,
Avenir et joie en seront le retour.

Oui, l’amour provoque plus de souffrance,
Mais qu’on souffre ! Que l’on souffre si au final
Après les épreuves qui nous ont fait si mal,
La joie de l’amour nous récompense.

Tout d’abord précisons la question posée:
Dans les deux cas la demoiselle a bien osé
Succomber aux attraits d’un autre homme que moi
Qui sût la conquérir, susciter son émoi.

Dans la pire douleur, je me dois d’être honnête,
Car je suis chevalier, tout autant que vous l’êtes.
Même en me retrouvant dans la souffrance extrême,
Même éventré vivant, perdant celle que j’aime.

Si la belle partait pour un plus vertueux
Et non pour un manant, un peu d’esprit, un gueux.
Humblement je devrais accepter la défaite
Et que du Dieu Très Haut la volonté soit faite.

Du monde nous devons limiter la souffrance.
Ne pas précipiter de la vie l’échéance.
Et si ma lourde épée tranchait de lui le corps
Il coulerait sur Terre plus de larmes encore.

Si ma belle partait pour un vil séducteur
Limité en vertu, un manant, un acteur.
Elle perdrait d’un coup sa beauté, sa noblesse,
Fi, petit monseigneur, le Renaud vous la laisse!

La vie qui attendra la traitresse et ce vil
Est maudite déjà, leur mort est inutile.
Il souffriront d’eux-même du manque de confiance
En l’autre, car tromper est comme leur essence.

Alors, fichtre, tudieu, que les deux se marient
Et que les invités dansent, tournoient et rient!
Et guettons le moment, les épousailles faites
Où le premier trompé aura mine défaite!

Mais ne regardez pas du côté de Renaud
Les yeux vagues, perdu, tout chagrin, tout penaud.
Contemplant ce bas monde où l’illusion existe,
Il se peut que le Roi délaissé soit bien triste.

Chers amis j’interviens et propose une piste
Que me souffle un ami, un ami masochiste:
« Souffrir le plus possible et encore et encore
N’est-ce pas la vraie joie de l’esprit et du corps?

Et l’amour le plus haut – dit-il sans suffisance -
Ne serait pas si beau sans un peu de souffrance.
Quotidiennement, vivre un parfait bonheur
Ne peut s’envisager sans un frisson d’horreur.

Ho, grand Dieu! Quel ennui! Plutôt qu’à Cupidon,
Je voudrais de moi-même au Diable faire don!
Aux flammes de l’Amour, qui sont comme luxure,
Je préfère l’enfer, là sont les vraies brûlures!

A ce confort douillet, je préfère, Messire,
Sentir couler sur moi la plus bouillante cire.
Car souffrir est ma joie: écorchez-moi vivant
Et je demanderais le supplice suivant. »

Il y a quelques jours, j’étais chez mon dentiste,
Et ne comprenais pas mon ami masochiste
Qui cherche les épines lorsqu’il cueille une rose.
Pour lui, joie et souffrance sont une même chose:

« Je les savoure ensemble et les deux à la fois
Croyez-le, mes amis, je suis digne de foi. »